PINTO. Pinto…

EL GIGANTE EGOÍSTA.

2012-02-01T23:24:00.001+01:00

El gigante egoísta es un cuento de hadas escrito por el poeta, escritor y dramaturgo británico irlandés Oscar Wilde. Fue publicado por primera vez en 1888 en El Príncipe Feliz y otros cuentos, junto a otros cuatro cuentos del autor (El príncipe feliz, El ruiseñor y la rosa, El gigante egoísta, El amigo fiel, El famoso cohete). Escrito dos años después de haber nacido el último hijo del autor, Vyvyan.

Oscar Wilde

Las ilustraciones de Lisbeth Zwerger son de un dibujo delicado y un color sutil, a la acuarela, dejando correr la imaginación de quienes las observamos.

Lisbeth Zwerger

Cada tarde, a la salida de la escuela, los niños se iban a jugar al jardín del Gigante. Era un jardín amplio y hermoso, con arbustos de flores y cubierto de césped verde y suave. Por aquí y por allá, entre la hierba, se abrían flores luminosas como estrellas, y había doce albaricoqueros que durante la Primavera se cubrían con delicadas flores color rosa y nácar, y al llegar el Otoño se cargaban de ricos frutos aterciopelados. Los pájaros se demoraban en el ramaje de los árboles, y cantaban con tanta dulzura que los niños dejaban de jugar para escuchar sus trinos.

-¡Qué felices somos aquí! -se decían unos a otros.

Un día el Gigante regresó. Había ido de visita donde su amigo el Ogro de Cornish, y se había quedado con él durante los últimos siete años. Durante ese tiempo ya se habían dicho todo lo que se tenían que decir, pues su conversación era limitada, y el Gigante sintió el deseo de volver a su mansión. Al llegar, lo primero que vio fue a los niños jugando en el jardín.

-¿Qué hacen aquí? - exclamó con su voz retumbante.

Los niños escaparon corriendo en desbandada.

-Este jardín es mío. Es mi jardín propio -dijo el Gigante-; todo el mundo debe entender eso y no dejaré que nadie se meta a jugar aquí.

Y, de inmediato, alzó una pared muy alta, y en la puerta puso un cartel que decía:

PROHIBIDO EL PASO

Era un Gigante egoísta...
Los pobres niños se quedaron sin tener dónde jugar. Hicieron la prueba de ir a jugar en la carretera, pero estaba llena de polvo, estaba plagada de pedruscos, y no les gustó. A menudo rondaban alrededor del muro que ocultaba el jardín del Gigante y recordaban nostálgicamente lo que había detrás.

-¡Qué dichosos éramos allí! -se decían unos a otros.

Cuando la Primavera volvió, toda la comarca se pobló de pájaros y flores. Sin embargo, en el jardín del Gigante Egoísta permanecía el Invierno todavía. Como no había niños, los pájaros no cantaban, y los árboles se olvidaron de florecer. Sólo una vez una lindísima flor se asomó entre la hierba, pero apenas vio el cartel, se sintió tan triste por los niños que volvió a meterse bajo tierra y volvió a quedarse dormida.

Los únicos que ahí se sentían a gusto eran la Nieve y la Escarcha.
-La Primavera se olvidó de este jardín -se dijeron-, así que nos quedaremos aquí todo el resto del año.
La Nieve cubrió la tierra con su gran manto blanco y la Escarcha cubrió de plata los árboles. Y en seguida invitaron a su triste amigo el Viento del Norte para que pasara con ellos el resto de la temporada. Y llegó el Viento del Norte. Venía envuelto en pieles y anduvo rugiendo por el jardín durante todo el día, desganchando las plantas y derribando las chimeneas.

-¡Qué lugar más agradable! -dijo-. Tenemos que decirle al Granizo que venga a estar con nosotros también.
Y vino el Granizo también. Todos los días se pasaba tres horas tamborileando en los tejados de la mansión, hasta que rompió la mayor parte de las tejas. Después se ponía a dar vueltas alrededor, corriendo lo más rápido que podía. Se vestía de gris y su aliento era como el hielo.

-No entiendo por qué la Primavera se demora tanto en llegar aquí -decía el Gigante Egoísta cuando se asomaba a la ventana y veía su jardín cubierto de gris y blanco-, espero que pronto cambie el tiempo.
Pero la Primavera no llegó nunca, ni tampoco el Verano. El Otoño dio frutos dorados en todos los jardines, pero al jardín del Gigante no le dio ninguno.

-Es un gigante demasiado egoísta -decían los frutales.

De esta manera, el jardín del Gigante quedó para siempre sumido en el Invierno, y el Viento del Norte y el Granizo y la Escarcha y la Nieve bailoteaban lúgubremente entre los árboles.

Una mañana, el Gigante estaba en la cama todavía cuando oyó que una música muy hermosa llegaba desde afuera. Sonaba tan dulce en sus oídos, que pensó que tenía que ser el rey de los elfos que pasaba por allí. En realidad, era sólo un jilguerito que estaba cantando frente a su ventana, pero hacía tanto tiempo que el Gigante no escuchaba cantar ni un pájaro en su jardín, que le pareció escuchar la música más bella del mundo. Entonces el Granizo detuvo su danza, y el Viento del Norte dejó de rugir y un perfume delicioso penetró por entre las persianas abiertas.

-¡Qué bueno! Parece que al fin llegó la Primavera -dijo el Gigante, y saltó de la cama para correr a la ventana.

¿Y qué es lo que vio?
Ante sus ojos había un espectáculo maravilloso. A través de una brecha del muro habían entrado los niños, y se habían trepado a los árboles. En cada árbol había un niño, y los árboles estaban tan felices de tenerlos nuevamente con ellos, que se habían cubierto de flores y balanceaban suavemente sus ramas sobre sus cabecitas infantiles. Los pájaros revoloteaban cantando alrededor de ellos, y los pequeños reían. Era realmente un espectáculo muy bello. Sólo en un rincón el Invierno reinaba. Era el rincón más apartado del jardín y en él se encontraba un niñito. Pero era tan pequeñín que no lograba alcanzar a las ramas del árbol, y el niño daba vueltas alrededor del viejo tronco llorando amargamente. El pobre árbol estaba todavía completamente cubierto de escarcha y nieve, y el Viento del Norte soplaba y rugía sobre él, sacudiéndole las ramas que parecían a punto de quebrarse.

-¡Sube a mí, niñito! -decía el árbol, inclinando sus ramas todo lo que podía. Pero el niño era demasiado pequeño.

El Gigante sintió que el corazón se le derretía.

-¡Cuán egoísta he sido! -exclamó-. Ahora sé por qué la Primavera no quería venir hasta aquí. Subiré a ese pobre niñito al árbol y después voy a botar el muro. Desde hoy mi jardín será para siempre un lugar de juegos para los niños.

Estaba de veras arrepentido por lo que había hecho.

Bajó entonces la escalera, abrió cautelosamente la puerta de la casa, y entró en el jardín. Pero en cuanto lo vieron los niños se aterrorizaron, salieron a escape y el jardín quedó en Invierno otra vez. Sólo aquel pequeñín del rincón más alejado no escapó, porque tenía los ojos tan llenos de lágrimas que no vio venir al Gigante. Entonces el Gigante se le acercó por detrás, lo tomó gentilmente entre sus manos, y lo subió al árbol. Y el árbol floreció de repente, y los pájaros vinieron a cantar en sus ramas, y el niño abrazó el cuello del Gigante y lo besó. Y los otros niños, cuando vieron que el Gigante ya no era malo, volvieron corriendo alegremente. Con ellos la Primavera regresó al jardín.

-Desde ahora el jardín será para ustedes, hijos míos -dijo el Gigante, y tomando un hacha enorme, echó abajo el muro.

Al mediodía, cuando la gente se dirigía al mercado, todos pudieron ver al Gigante jugando con los niños en el jardín más hermoso que habían visto jamás.
Estuvieron allí jugando todo el día, y al llegar la noche los niños fueron a despedirse del Gigante.
-
Pero, ¿dónde está el más pequeñito? -preguntó el Gigante-, ¿ese niño que subí al árbol del rincón?

El Gigante lo quería más que a los otros, porque el pequeño le había dado un beso.

-No lo sabemos -respondieron los niños-, se marchó solito.
-Díganle que vuelva mañana -dijo el Gigante.

Pero los niños contestaron que no sabían dónde vivía y que nunca lo habían visto antes. Y el Gigante se quedó muy triste.
Todas las tardes al salir de la escuela los niños iban a jugar con el Gigante. Pero al más chiquito, a ese que el Gigante más quería, no lo volvieron a ver nunca más. El Gigante era muy bueno con todos los niños pero echaba de menos a su primer amiguito y muy a menudo se acordaba de él.

-¡Cómo me gustaría volverlo a ver! -repetía.

Fueron pasando los años, y el Gigante se puso viejo y sus fuerzas se debilitaron. Ya no podía jugar; pero, sentado en un enorme sillón, miraba jugar a los niños y admiraba su jardín.

-Tengo muchas flores hermosas -se decía-, pero los niños son las flores más hermosas de todas.

Una mañana de Invierno, miró por la ventana mientras se vestía. Ya no odiaba el Invierno pues sabía que el Invierno era simplemente la Primavera dormida, y que las flores estaban descansando.
Sin embargo, de pronto se restregó los ojos, maravillado, y miró, miró…
Era realmente maravilloso lo que estaba viendo. En el rincón más lejano del jardín había un árbol cubierto por completo de flores blancas. Todas sus ramas eran doradas, y de ellas colgaban frutos de plata. Debajo del árbol estaba parado el pequeñito a quien tanto había echado de menos.
Lleno de alegría el Gigante bajó corriendo las escaleras y entró en el jardín. Pero cuando llegó junto al niño su rostro enrojeció de ira, y dijo:

-¿Quién se ha atrevido a hacerte daño?

Porque en la palma de las manos del niño había huellas de clavos, y también había huellas de clavos en sus pies.

-¿Pero, quién se atrevió a herirte? -gritó el Gigante-. Dímelo, para tomar la espada y matarlo.
-¡No! -respondió el niño-. Estas son las heridas del Amor.
-¿Quién eres tú, mi pequeño niñito? -preguntó el Gigante, y un extraño temor lo invadió, y cayó de rodillas ante el pequeño.

Entonces el niño sonrió al Gigante, y le dijo:

-Una vez tú me dejaste jugar en tu jardín; hoy jugarás conmigo en el jardín mío, que es el Paraíso.

Y cuando los niños llegaron esa tarde encontraron al Gigante muerto debajo del árbol. Parecía dormir, y estaba entero cubierto de flores blancas.

... cubierto de flores blancas.

PULGARCILLA. Lisbeth zwerger.

2011-10-12T14:21:00.036+02:00

Para el recuerdo…

Hans Christian Andersen (1952)

Pelicula de 1952, dirigida por Charles Vidor.

Y protagonizada por el grande, muy grande Danny Key.

Argumento:

El zapatero de un pequeño pueblo danés, que pasa más tiempo entreteniendo a los niños del pueblo que en sus zapatos, es desterrado y marcha a Copenhague, donde conocerá a una bailarina, a quien escribirá el guión de un ballet, y empezará a publicar los cuentos que antes regalaba.

En España se estrenó el 24 de diciembre de 1956

Fue nominada a seis Oscar:

Nominada al Oscar por Mejor Dirección Artística

Nominada al Oscar por Mejor Fotografía

Nominada al Oscar por Mejor Canción (Thumbelina)

Nominada al Oscar por Mejor Sonido

Nominada al Oscar por Mejor Vestuario

Nominada al Oscar por Mejor Banda Sonora

Carátula de video

Las escenas, con sus canciones, que más recuerdo

"Soy Hans Cristian Andersen. Andersen..."

"Pulgarcita"

"Hermosa, hermosa Copenhague..."

En fin añoranzas. Cosas de la edad… o no.

PULGARCILLA. Reina de todas las flores.

2011-10-10T17:04:00.005+02:00

PULGARCILLA

¿Qué otro cuento puede llegar a impresionamos más que esta

"Pulgarcilla" de Andersen? La vida de esta niña resulta emocionante,

aunque existan momentos de desencanto. Sólo la seguridad de que todos los

cuentos acaban bien nos tranquiliza. Cuando Pulgarcilla se encuentra

viviendo en un arroyo sobre una hoja de lirio es liberada por unos

pececillos; mucho temía tener que casarse con el hijo del sapo. Y el topo no

hace más que empeorar la historia. Sin embargo, todas estas aventuras

tienen un desenlace feliz y Pulgarcilla es coronada Reina de todas las

flores. Este cuento de Andersen es una historia emocionante, con un gran

aire poético. Esta poesía es la que respiran todas las ilustraciones de Lisbeth

Zwerger.

A veces es traducido como "Almendrita". Fue publicado por primera vez en diciembre de 1835.

Hans Christian Andersen (Odense, Dinamarca, 2 de abril de 1805 – Copenhague, Dinamarca, 4 de agosto de 1875) fue un escritor y poeta danés, famoso por sus cuentos para niños.

Lisbeth Zwerger. Nació en Viena (Austri), y estudió Bellas Artes. La conocí buscando ilustraciones de Alicia en el país de las maravillas y aluciné con su enfoque y realmente todos su trabajo es precioso, ilustraciones en tinta y acuarela, refinadas, elegantes y muy poéticas. Ha ilustrado los clásicos con gran maestría y es una imprescindible para quien
guste de la ilustración infantil. Ganó el Premio Andersen en 1990.

Quiero destacar su admirable utilización de los recursos de la acuarela, sin duda fruto de la su experiencia en Inglaterra, donde curso estudios de arte.

Lisbeth Zwerger se desanimó al principio, incluso dudo de seguir su carrera en la ilustración de libros para niños, décadas más tarde está encantada de haber seguido lo que indicaba su corazón.

Érase una mujer que anhelaba una niña chiquitina y, no sabiendo

cómo obtenerla, fue a consultar a una vieja hechicera.

—Ardo en deseos de tener una nina chiquitina -le dijo-. iPodríais decirme

que he de hacer para, conseguirlo?

—¡Oh! No hay cosa más fácil —contestó la bruja—. Aquí tienes un grano de

cebada, muy distinta de la que se siembra en el campo o se da en el pienso a

las bestias. Plántalo en una maceta y ya verás.

—Gracias —dijo la mujer, dando a la hechicera una moneda de plata por el

grano. Y, en llegando a su casa, lo enterró en una, maceta. Inmediatamente

nacio y se desarrolló una flor magnífica, semejante a un tulipán de pétalos

muy cerrados, como si aún estuviese en capullo.

—iQué flor tan preciosa! -exclama la mujer, besando las rasas de color de

ámbar y de púrpura que asomaban. Pero, no bien lo hubo hecho, el capullo se

abrió, produciendo un ligero estallido. Era, en efecto, un tulipán, sin duda

alguna; pero en la corola, sentada en el verde terciopelo de los estambres,

aparecía una niña pequeñita, pequeñita, llena de gracia y gentileza, aunque

apenas pasaba su estatura de la mitad de una pulgada, por cuya razón se le

puso el nombre de Pulgarcilla.

Una cáscara de nuez, limpia como la plata, sirvio a Pulgarcilla de cama, de

hojas de violeta era su colchón y pétalos de rosa le hacian de cobertor. De noche dormía y de día jugaba par la mesa, donde la mujer habia puesto un plato lleno de agua y ceñido de una guirnalda de flores con los tallos en el líquido.

Flotaba en el plato una hoja de tulipán en la que solía instalarse

Pulgarcilla, haciéndola bogar de un lado a otro con ayuda de dos crines

blancas de caballo, como remos. iDaba gozo mirarla! La niña cantaba con voz

tan dulce y melodiosa, que nunca se habia oído otra semejante.

Una noche, mientras dormia en su linda camita, entró un sapo saltando

por la ventana, que tenía un cristal roto, y era un sapo muy feo, gordo y

pegajoso. Fue a parar a la mesa, donde dormía Pulgarcilla tapada con su sábana de pétales de rosa.

—¡Qué bonita muchacha para casarla con mi hijo! —pensó el sapo.

Y cogiendo la cáscara de nuez en que descansaba Pulgarcilla, se la llevo

al jardín, saltando por el mismo agujero.

Serpenteaba por alli un ancho arroyuelo cuya agua se filtraba en un

espacio húmedo y casi pantanoso, donde vivía el sapo con su hijo. Era éste

tan feo y asqueroso como su madre.

—¡Croak, croak, breque, quek! -fue cuanto supo decir el muy estúpido

al ver aquella preciosidad de criatura en la cáscara de nuez.

—No hagas tanto ruido, que se despertará —dijo la vieja— y podría

escapársenos, porque es tan ligera como un plumón de cisne. Vamos a ponerla

en la charca sobre una de esas anchas hojas de nenúfar y será para ella como

una isla, donde la tendremos segura mientras vamos al fondo de la charca a

preparar la mejor habitación donde recibirla dignamente, como miembro de la familia.

En el arroyo crecían muchos nenúfares, cuyas verdes hojas parecian flotar

en la superficie, y la más distante era también la más grande. El sapo viejo la eligió entre todas y se trasladó a ella nadando para depositar la cáscara de nuez en que seguía durmiendo Pulgarcilla. La pobre niñita se despertó muy temprano al dia siguiente y, al verse en una hoja rodeada de agua por todas partes y sin manera de poder alcanzar la orilla, rompió en amargo llanto. El sapo viejo, así que acabo de arreglar la habitación para su nuera, decorándola con hojas de caña y pétalos de lirios acuáticos, nadó a la superficie en compañía de su horrendo hijo, en busca de la camita de Pulgarcilla, para instalarla en la alcoba, de modo que no faltase nada para la boda, y aprovechó la oportunidad para hacer la presentación del novio. La madre saludó sacando la cabeza fuera del agua, y dijo:

—Éste es mi hijo. Tendraás en él un marido excelente y viviréis felices bajo la charca.

—¡Croak, croak, breque, quek! -fue lo único que supo decir el joven.

Luego, cogieron la diminuta cama y se la llevaron nadando al fondo; pero

Pulgarcilla se quedó sola llorando sobre la verde hoja, porque no quería vivir

con gente tan fea, y menos casarse con aquel monstruo repugnante. Los

pececillos que nadaban por allí y habían visto y oído a los sapos, sacaron la

cabeza para ver a la niña. Y apenas la vieron, la juzgaron demasiado bonita

para novia de un sapo estúpido. Aquel matrimonio era una monstruosidad

que ellos no tolerarían. ¡No, no podía ser! Se reunieron todos alrededor del

tallo que sostenía la hoja donde estaba Pulgarcilla y, a fuerza de mordiscos, lo

cortaron, dejando a flote la hoja, que fue arrastrada par la corriente. Pronto se

encontró la niña muy lejos, donde los sapos no podían darle alcance.

Pulgarcilla pasó navegando por varias ciudades, y los pajarillos que

volaban de rama en rama, se ponían a cantar al verla: "¡Qué encanto de

niña!" La hoja no cesaba de carrer por el riachuelo, que se iba agrandando, y

así viajó Pulgarcilla hasta remotos países.

Una pintada mariposa que revoloteaba siempre a su lado, acabó por posarse

confiadamente sobre la hoja. Se habia prendado de Pulgarcilla, y ahora que los

sapos ya no podían darle alcance la acompañaba en su alegría. Claro que

contribuían a aumentarla aauellos parajes tan hermosos, donde el sol brillaba

esplendoroso, bañando de dorados reflejos la superficie del agua. Pulgarcilla se

quitó el cinturon, ató uno de sus extremes a la mariposa, y el otro, a la hoja.

Ésta se deslizo más rápida, remolcada por la mariposa.

Pero entonces, un grande saltón que por allí pasaba volando, vio a la nina

y, cogiéndola por el talle con sus potentes garras, se la llevó a un árbol. La

hoja continuó bogando riachuelo abajo, arrastrando ahora a la mariposa, que

no podía desprenderse.

¡Qué angustias pasó la pobre Pulgarcilla al verse arrebatada al árbol por el desventurada mariposa que, atada a la hoja, no podría desasirse y moriría de

fiero saltón! Pero lo que más sufrimiento le daba era pensar en la

hambre. Aquellas cuitas preocuparon muy poco al fiero saltón, que depositó su

bella cargo en la hoja mas grande del árbol y la obsequio con la mejor miel de

las flores, declarando que era muy bonita, aunque no competía su hermosura

con un saltón. Pronto recibieron la visita de todos los saltones que vivían en el

árbol. Examinaban a Pulgarcilla, y las señoritas saltonas volvían las antenas y

decían: —¡Qué fea es! ¡No tiene más que dos piernas! —¡Y qué cintura tan estrecha! ¡Bah! Parece un ser humano. ¡Qué horror! -decían las señoras saltonas.

¡Y tan bonita como era Pulgarcilla! Hasta el viejo saltón que la raptó lo había confesado; pero como todos sus compañeros decían que era fea, acabó por creerlo y no la quiso más: ya podía marcharse adonde le diera la gana. La

cogieron y la bajaron del árbol para dejarla sobre una margarita. La pobre

criatura lloraba al ver que, por su fealdad, ni los saltones le decían nada. Y

rio obstante, era la más encantadora criatura que pueda concebir la

imaginación, y tan tierna como el más hermoso pétalo de rosa.

Viose obligada a vivir todo el verano completamente sola en el bosque. Se construyó un lecho de briznas, colgándolo bajo una hoja grande de anémone

para protegerse contra la lluvia. Chupaba la miel de las flores, por todo

alimento, y bebía del rocío que cada mañana encontraba sobre las hojas. Así

pasó el verano y el otoño, pero luego vinieron los fríos, los crudos fríos del

invierno. Todos los pájaros que le habían dedicado tan bonitas canciones,

emigraron: las flores y las hojas de los árboles, se secaron y cayeron. La hoja de anémone bajo la cual colgaba su cama, se fue palideciendo, secando y

abarquillando, hasta quedar hecha un palo duro, y ella tiritaba de frío, porque

ya no llevaba más que andrajos y era tan pequeñita y frágil ¡Pobre

Pulgarcilla! Estuvo apunto de helarse. Empezó a nevar y cada copo que le

caía era como una palada que cayese sobre nosotros, que somos grandes, mientras que ella sólo alcanzaba una pulgada. Entonces se guareció sobre una

hoja seca, pero no entró en calor y temblaba de frío.

En la linde del bosque se extendía un campo de trigo, pero hacía tiempo que se había segado la mies y sólo quedaba el rastrojo, que parecía un

bosque de estacas clavadas en la tierra helada. ¡Oh! ¡Qué frío hacia también

allí! Por fin llegó a la puerta de un ratón silvestre.

Era un agujero abierto bajo el rastrojo, que conducía al escondrijo del ratón, de calientes y cómodas habitaciones, con bien provisto granero, buena

cocina y mejor despensa. La pobrecilla se quedó en la puerta como una

mendiga, pidiendo la limosna de un grano de cebada, porque nada se había

podido llevar a la boca en dos días.

—¡Pobre niña!-dijo el ratón, que tenía buenos sentimientos— Entra, que teNcalentarás y comerás algo.

Y como Pulgarcilla le fue muy simpática, le dijo de sobremesa: —Si quieres, puedes quedarte todo el invierno, y no has de hacer más que limpiarme la casa y contarme cuentos, que me gustan mucho.

Pulgarcilla aceptó con agradecimiento y lo pasaba muy bien.

—Pronto tendremos una visita —dijo el ratón—. Mi vecino acostumbra venir a verme un día a la semana. Es más rico que yo; tiene unas grandes

habitaciones y lleva una pelliza negra, lustrosa y finísima. Sí lo pudieras

atrapar por marido labrarías tu fortuna; pero es ciego y no te verá. Cuéntale

todas esas historias tan preciosas que sabes.

Pulgarcilla no se interesó gran cosa ni se hizo ilusiones con el vecino, que era un topo. Éste hizo su visita luciendo su casaca de negro terciopelo. El ratón

lisonjeó al topo delante de Pulgarcilla, hablando de las riquezas y del talento

del vecino, de que tenía una casa veinte veces más grande que la de ellos, de lo mucho que había, aprendido; pero advirtiendo sinceramente que no le

gustaba el sol ni las flores, y que se burlaba lie ellas porque nunca las había visto. Luego, la invitaron a cantar, y Pulgarcilla entonó el «Saltón, vuela, vuela» y «El fraile va al campo». Al oír tan dulce voz, el topo se enamoró de la niña, pero no lo dio a entender, porque era un prudente varón.

En poco tiempo construyó un pasillo subterráneo entre su casa y la del

ratón, e invitó a éste y a Pulgarcilla a pasar cuando quisieran a sus

habitaciones, advirtiéndoles que no se asustasen por encontrar en uno de los

corredores un pajarito muerto. Era un pájaro de veras, con pico y alas, que sin

duda había fallecido al empezar el invierno y lo enterraron donde el topo

acababa de construir el pasadizo.

El topo cogió con la boca un trozo de madera podrida que alumbraba como

una linterna la oscuridad, y precedió a los invitados para que no tropezasen,

en la lobreguez de aquel túnel. Al pasar por donde estaba, el pajarito, el topo

empujó con su fuerte hocico la tierra del techo y en seguida hizo un agujero

por donde penetró la luz del sol, alumbrando el triste espectáculo de una

golondrina muerta, con sus alas apretadas contra la pechuga y la cabeza y las

patas ocultas entre las plumas: señal de que la había matado el frío.

Pulgarcilla se conmovió profundamente al verla, porque quería mucho a las

avecillas que en verano la saludaban cantando y trinando tan cariñosas; pero

el topo le dio un golpe con sus patas de garfios, diciendo:

-Ya no piarás más. ¡Qué desgracia haber nacido pájaro! A Dios gracias, ninguno de mis hijos lo será. En verano todo es cantar para ellos, y en invierno se mueren de hambre.—Verdad será, cuando lo dice un varón tan experimentado —convino el

ratón—. No se de qué les aprovecha tanto piar si, cuando llega el invierno, se han de morir de hambre o de frío. ¡Y dicen fue eso es de buen gusto!

Pulgacilla no dijo una palabra; pero cuando los otros se alejaron, retrocedió, apartó las plumas que tapaban la cara del pajarito y le besó los ojillos cerrados.

-Acaso sea el que este verano me saludaba con sus gorjeos —pensó-. ¡Oh! ¡Como me alegraba la vida el dulce pajarito!

El topo se detuvo a la entrada de su casa e hizo los honores a sus huéspedes.

Aquella noche, Pulgarcilla no podía dormir. Se levantó, trenzó un tapiz de

heno, lo rellenó de blando algodón que encontró en las habitaciones del ratón,

y lo echó sobre el pájaro muerto, abrigándolo bien para que estuviese calentito.

—¡Adiós, hermoso pajarito!—dijo-. ¡Adiós! Y gracias por las delicias que me

produjiste en verano con tus melodías, cuando los árboles eran tan verdes y el

sol bajaba a calentamos. Y diciendo esto, apoyó su cabeza en el pecho de la

golondrina. De pronto, sorprendióla notar el latido del corazón del animalito.

El pájaro no estaba muerto, sino aletargado por el frío y, con el calor,

recobraba la vida.

Cuando viene el otoño todas las golondrinas parten a climas benignos, y si

alguna retarda la marcha y el frío se apodera de ella, cae aterida como

muerta y la nieve la cubre como una mortaja.

Pulgarcilla temblaba de miedo, porque el pájaro era muy grande a su lado; pero se revistió de valor, apretó bien el cobertor para que no le entrase frío, fue

a buscar una hoja de hierbabuena que a ella le servía de colcha, y la puso

sobre la cabeza del pajarito.

Al día figuiente por la noche, volvió a verlo y lo encontró vivo, pero tan debil débil, que sólo pudo abrir los ojos un momento para mirar a su protectora, que le velaba con un pedazo de madera podrida, a falta de otra luz.

—Gracias, hermosa Pulgarcilla —dijo con voz apagada el enfermo—. Estoy

tan ricamente y tan calentito, que espero recobrar pronto las fuerzas y poder

volar a la luz del sol.

Viendo tan animada a la golondrina le trajo agua en el peТala de una flor,

y la enferma, después de beber, contó que se había lastimado una ala en una

zarza espinosa y no le fue posible seguir a las otras en su rápido vuelo a tierras

calidas. Por mas esfuerzos que hizo, cayó a tierra y no recordaba cómo fue a

parar donde la había encontrado.

Durante todo el invierno, Pulgarcilla. cuidó a la golondrina con la solicitad

y ternura de una hermana, sin decir una palabra de sus idas y venidas al

topo y al ratón, que no simpatizaban con el pajarito. Y en cuanto llegó la

primavera y el sol acarició la tierra con sus rayos, la golondrina se despidió de

Pulgarcilla y ésta agrandó el agujero que el topo abriera con su hocico. El sol

entró de lleno inundándolo de luz y la golondrina propuso a Pulgarcilla que

se fuese con ella; podía montar en sus alas y volarían las dos al verde bosque.

Pero Pulgarcilla pensó que el ratón silvestre podría agraviarse si lo

abandonaba sin más ni más, y dijo:

—No, no puedo. —¡Adiós, pues, adiós, tierna y preciosa niña! —dijo la golondrina, y se lanzó al espacio. Pulgarcilla la siguió con la mirada y las lágrimas se le nublaron, porque quería entrañablemente a la golondrina que se alejaba.

—iQui-vit, qui-vit! —cantó el pajaro, mandándole su último saludo antes de perderse en la espesura del bosque.

Pulgarcilla estaba muy triste porque no le permitían salir a tomar el sol.

Habían sembrado trigo sobre la madriguera del ratón, y la mies, crecida, era

como un bosque intrincadísimo por donde no podía andar la chiquitína sin perderse.

-Has de preparar tu equipo de novia para casarte este verano -le dijo el

ratón, porque el cargante de su vecino, muy acicalado con una fina casaca de

negro terciopelo, se había presentado a pedir su mano—. Te hacen falta vestidos de lana y ropa blanca. Para ser mujer del topo, es preciso que tengas algo más que lo puesto.

Pulgarcilla tuvo que hilar, y el topo contrató cuatro arañas que tejían para

ella sin descanso. El topo la visitaba cada noche, y siempre decía que cuando

pasara el verano, el sol no calentaría tanto; porque, a la sazón, la tierra

abrasaba y se endurecía como una piedra. Si, había que aguardar que pasara

el verano para celebrar su boda con Pulgarcilla. Pero ésta iba languideciendo

en su tristeza porque no quería al fastidioso topo. Cada día, por la mañana, al

salir el sol, y por la tarde, cuando se ponía, se escapaba hasta la puerta, y si el

viento soplaba separando las espigas y dejándola ver el cielo azul, se

entusiasmaba con la claridad y la hermosura de que se revestía todo lo de allí

fuera, y su tierno corazón aceleraba los latidos por el deseo de ver otra vez a su

querida golondrina. Pero, iah!, no volvía, distraída sin duda en la delicia de

volar por la frondosidad del bosque.

-Dentro de cuatro semanas será tu boda —le anunció el ratón.

Pulgarcilla se echó a llorar, declarando que no quería casarse con aquel

fastidioso topo.

-¡Caprichos de niñas tontas!—reconvino el ratón-. Mira, no te pongas terca, porque te doy un mordisco y tengo bien afilados los dientes. ¿Dónde

encontrarás un novio mas distinguido? Ni la misma reina lleva un abrigo de

pieles más rico que el suyo, y además tiene llenas la cocina y la bodega.

¡Agradecida tendrías que estarle!

Llegó el día de la boda y se presentó el topo para llevarse a Pulgarcilla, la cual había de vivir con él bajo tierra sin salir nunca a tomar el sol, porque a

el no le gustaba. La niña estaba consternada. Ya sólo le quedaba el consuelo

de despedirse del hermoso sol, gracia que le fue otorgada por el ratón después

de mucho suplicar, a condición de que no pasase de la puerta.

—¡Adiós, sol esplendoroso! —le dijo levantando los brazos al cielo y alejándose unos pasos de la puerta, pues ya habían segado y el campo estaba en rastrojo—.¡Adiós, adiós!-repitió, abrazando a una roja amapola-. Si ves a la

golondrina dile cuánto la quiero.

—¡Qui-vit, qui-vit! —oyó sobre su cabeza. Levantó los ojos y conoció a la golondrina, que pasaba volando por allí. En cuanto el pájaro vio a Pulgarcilla

se puso muy contento, y ella le contó la pena que tenía porque la casaban con

un topo muy feo, obligándola a vivir bajo tierra, privada de la luz del sol. Y al

decir esto, no pudo contener las lágrimas.

—Se acerca el invierno —dijo la golondrina— y yo he de partir a países más cálidos. ¿Quieres venir conmigo? Súbete a mi espalda. Átate bien con el

cinturón y huiremos del feo topo muy lejos, a través de las montañas, a

regiones donde el sol brilla más que aquí, donde reina una eterna primavera y

hay flores hermosísimas. Sí, vuela conmigo, querida Pulgarcilla, tú que me

salvaste la vida cuando me encontraste yerta en aquel oscuro pasadizo.

—Te acompaño —dijo Pulgarcilla. Se sentó en la espalda del pájaro, pasando las piernas entre las alas, y se ató fuertemente a una de las más recias plumas. Entonces la golondrina voló

por encima de los bosques y de los mares, por encima de las más altas

montañas cubiertas de nieves perpetuas, y Pulgarcilla se libraba del frío

acurrucándose bajo las plumas del pajaro, sacando sólo la cabeza para no

privarse de los magníficos panoramas que se ofrecían a su vista.

Por fin llegaron a las regiones cálidas, donde el sol brillaba más intenso y el cielo parecía dos veces más alto; donde los campos tenían setos de verdura de

pámpanos prendidos de uvas y bosques de limoneros y naranjos; donde el aire

estaba embalsamado de mirtos y madreselva y por los senderos corrían niños

encantadores jugando con mariposas sorprendentes por su grandeza y

hermosura. La golondrina siguió volando y el paisaje era cada vez más vistoso.

Por fin llegaron a un lago azul y transparente, rodeado de magnífica arboleda

y a orillas del cual se levantaba un vetusto palacio de mármol de cegadora

blancura. Los emparrados tremaban caprichosamente sus sarmientos por las

columnatas de las galerías, en cuyo techo habían fabricado su nido gran

número de golondrinas, y en uno de ellos vivía la que llevaba a Pulgarcilla.

-Ésta es mi casa —dijo el pájaro—, pero si prefieres habitar en una flor, te

dejaré dentro del cáliz de una de esas tan hermosas que crecen en el jardín y

serás tan feliz como puedas desear.

—¡Será delicioso! -aceptó la niña palmeteando de gozo.

Una blanca columna derribada y partida en tres pedazos perdíase casi a la vista, sepultada en frondosa vegetación; y entre los intersticios crecían las flores.

más grandes y hermosas que Pulgarcilla había podido admirar en su vida. La

golondrina dejó a su amiguita en una de ancho cáliz. ¡Oh, sorpresa! En el

centro de la flor había un doncel de su misma estatura, blanco y transparente

como si juera de cristal; ceñía sus sienes una corona de oro y dos alas de luz

adornaban su espalda. Era el ángel de la flor. En cada cáliz había un ser tan

delicado y diminuto como él, de uno u otro sexo; pero éste era el Rey de aquel

pueblo maravilloso.

—¡Dios mío! ¡Qué hermoso es! —suspiró Pulgarcilla a oídos de la golondrina.

El príncipe se asustó mucho ante este pájaro gigantesco; pero cuando vio a

Pulgarcilla, no tuvo limites su alegría, pues era la doncella más preciosa que

había conocido. Tan profunda y gratamente le impresionó su belleza, que se

quitó la corona y la puso en la frente de la recien llegada, le preguntó su

nombre y si quería ser su esposa y Reina de todas las flores. ¡Qué diferencia

entre este hermoso doncel y el sapo estúpido o el topo fastidioso, con su abrigo

de rica piel! Sin vacilar contesto que sí, y al punto salieron de todas las flores

damas y caballeros tan lujosamente vestidos, que era gloria contemplarlos.

Cada una ofreció a Pulgarcilla un regalo, y el mejor de todos fue un par de

alas de mariposa blanca, que, prendidas a la espalda, le permitían volar de

flor en flor. Hubo gran regocijo y, desde su nido, la golondrina dedicó a los

novios el mejor repertorio de sus cantos, aunque en el fondo de su corazón

sentía la tristeza de no poder vivir siempre en compañía de Pulgarcilla.

—No has de llamarte Pulgarcilla -dijo el ángel de la flor—, que es un nombre feo y tú eres muy bonita. Nosotros te llamaremos Maya.

—¡Hasta la vista! ¡Hasta la vista! —cantó la golondrina, despidiéndose de aquellas tierras ardorosas para volver a Dinamarca. Tenía el nido sobre la

ventana del hombre que sabe contar cuentos de hadas. Se lo contó todo:

«¡Qui-vit, qui-vit, qui-vit!», y por él ha llegado a nosotros.

EL SASTRECILLO VALIENTE.

2011-09-25T17:14:00.000+02:00

Érase una vez un sastrecillo que cosía afanosamente, y de tanto en tanto le daba un mordisco a una deliciosa manzana. El dulce aroma empezó a atraer a las moscas y pronto hubo un enjambre zumbando a su alrededor. El sastrecillo tomó un trapo y lo descargó sobre la manzana. Al levantarlo descubrió que había matado no a una ni a dos sino a siete moscas. "¡Vaya, vaya!", dijo para sí. "¡Qué bueno soy! El mundo entero debe saber de lo que soy capaz".

LOS AUTORES

Arnica Esterl

Nació en 1933, en La Haya.

Estudió germanística y filosofía friesisch.

Empezó contando cuentos a sus hijos,

y se convirtió en una cuentacuentos.

Andrej Dugin

Nació en Moscú en 1955.

Fue maestro en la Escuela de Arte Krasnopenskaya

y en el Instituto de Artes Surikov. Trabaja como ilustrador

para diversas editoriales y revistas rusas.

Carrera profesional:
• Desde 1979, pintor e ilustrador profesional.
• Desde 1989 trabaja con Olga Dugina en proyectos de JF Schreiber Verlag Esslingen,
Alemania. Conocido bajo el sello Esslinger.
• Desde 2000 profesor en la Escuela de Arte de Stuttgart (Freie Kunstschule Stuttgart).
• 2002-2003 Artista conceptual para la película "Harry Potter y el prisionero de
Azkaban " de Warner Bros.
• Desde 2005 trabajando en el proyecto de "Hamlet" de Kindermann Verlag Berlin.

Vive y trabaja en Alemania desde 1989, junto con su esposa Olga.

Olga Kotikova de Dugina

Nació en 1964 en Moscú, se graduó en el Colegio

de Artes de Moscú en 1998 y trabajó como diseñadora

para una revista, un cine y como ilustradora en la Casa Editorial Laduga.

Se casó con Andrej Dugin en 1987.

Carrera profesional:
• 1981-1982 Estudio y trabajo como secretaria en la Escuela de Arte Krasnopresnenskaya.
• 1982-1983 Dibujo trabajo en la oficina de diseño arquitectónico de Gossno en Moscú.
• 1985 Diseño de trabajo en el cine Kuntsero en Moscú.
• 1988-1990 del diseñador de la revista Energija en Moscú.
• 1989-1990 Colaboración con la editorial Raduga.
• Desde 1989 trabaja con Andrej Dugin en proyectos de JF Schreiber,
Esslingen, Alemania, conocido bajo el sello Esslinger.
• Desde 2002 como profesora en la Escuela de Arte de Stuttgart (Freie Kunstschule Stuttgart).
• 2002-2003 Artista conceptual para la película "Harry Potter y el prisionero de
Azkaban " de Warner Bros.

El matrimonio fueron los elegidos para ilustrar el cuento

escrito por Madona "Las aventuras de ABDI".

En una entrevista reconocen que cada ilustración de este cuento

les llevaba entre un mes y medio a cuatro meses para completar una imagen.

A continuación os dejo con un clásico de los cuentos para niños:

"El Sastrecillo Valiente"

Como podéis haber comprobado su trabajo es muy meticuloso, muy cuidado…

Su mundo nos recuerda al de "Bruegel", sin duda inspirador de su obra.

Ellos seguirán trabajando como "enanos" para deleitarnos con próximas joyas como estas.

Técnicamente trabajan con acuarela, tempera y lápices de pastel, pos supuesto a un tamaño considerable.

Espero subir otro maravilloso cuento, como este, en poco tiempo.

Horacio Diez

SADKO DE NOGOROV Y SU SALTERIO.

2011-09-25T15:44:00.000+02:00

LOS CUENTOS RUSOS

Los cuentos rusos fueron a lo largo de mucho tiempo desconocidos o ignorados tanto en su país como en el resto del mundo. Quizás su utilización para otras artes sería el elemento dinamizador en su revalorización y difusión.

En Rusia, no serian apreciados hasta bien entrado el s. XIX. Eran considerados las 'historias del mujik' y no alcanzarían la ciudadanía literaria hasta que la intelectualidad se sintió interesada por el destino y los padecimientos del campesinado en estado de semi-esclavitud.

Algunos de ellos, como por ejemplo 'El Pájaro de Fuego', fueron transcritos a las grandes notas de la música universal, otros serian utilizados como base temática por los grandes pintores románticos rusos (en su mayor parte desconocidos en Occidente) y eso hizo que alcanzasen una cierta notoriedad, aunque casi nunca se les ha puesto en el mismo nivel que a sus semejantes de origen germano, francés o al de 'Las 1001 noches'.

En el proceso de extraerlos de la tradición oral a la escrita hubo que buscarlos, reescribirlos y compilarlos. En esa gigantesca labor colaborarían muchos, aunque la historia nos ha legado como fundamentales sólo a unos pocos. Algunos fueron a las aldeas y realizaron trabajo de campo, mientras que otros hicieron adaptaciones literarias de cuentos ya conocidos.

Desde el punto de vista literario, sin duda debemos rendir tributo a Turgueniev y Pushkin. Igualmente y desde el punto de vista artístico, algunos pintores decimonónicos los adoptaron como temática al uso (basta con darse una vueltecita por el Hermitage para darse cuenta de ello).

Ya en el s. XX, en los años 60, resurgió un renovado interés por este tipo de cuentos, adoptando en esta ocasión su análisis una vertiente que tenía más que ver con su substrato mítico y psicoanalítico que con lo puramente artístico.

Pero sería Alexandr Nikoláievich Afanásiev (1826-1871) el primero en plantearse de forma metódica su recuperación, consiguiendo con sus versiones llevarlos de forma ordenada y adecuada a sus lectores. Al esfuerzo por él realizado entre 1855 y 1863 seguirían otros muchos intentos con ribetes eslavófilos o simplemente reivindicativos de la cultura popular rusa.

Este enfoque pareció interesar al pensamiento izquierdista de los años 60-70 y por eso comenzaron a realizarse numerosas transcripciones en Occidente. A partir de ese momento la popularidad de Baba-Yaga y su mundo se iría incrementando constantemente.

Hemos escogido para abrir este capítulo el cuento llamado 'Sadko de Nogorov y su salterio', basado en un relato épico del s. XI. Su trama supone una especie de síntesis entre el pensamiento pagano de los primeros varegos y el pensamiento cristianizado del Imperio de Oriente.

La popularidad del cuento 'Sadko de Nogorov y su salterio' en Rusia ha sido y es grande. Sería incorporado a los escenarios operísticos por el mismísimo Nicolai Rimsky-Korsakov, con libreto de Vladimir Belsky y del propio músico. El estreno de Sadko tuvo lugar en Moscú, el 26 de diciembre de 1897, gracias a una sociedad musical privada, y sus siete escenas constituyeron un éxito sin paliativos para su autor.

El contenido de la ópera romántica Sadkó se ha tomado en lo esencial de las diferentes variantes de la leyenda histórica de Sadkó, el comerciante rico, así como del cuento del rey del mar y de la sabia Vassilissa, algunos detalles del poema del Libro de las palomas y de la leyenda Tierenti, el comerciante.

El argumento, que en el poema épico se sitúa por lo general en los siglos XI y XII, en la ópera se traslada a un tiempo en parte mágico y en parte histórico, aproximadamente cuando el cristianismo comenzó a extenderse por Novgórod y la antigua fe pagana aún era influyente.

Este engarce, que supuso el éxito de Rusia como Imperio, le aporta también su mayor encanto. Las fuerzas personificadas de la naturaleza compiten con la santísima Virgen en un hermanamiento fascinante.

En este cuento se entrecruzan lo mítico y lo pagano con lo cristiano de una forma peculiar. Aunque la estructura básica se corresponde con un pensamiento posiblemente de origen vikingo-varego, en él se ha incorporado al anciano (en algunas versiones adopta el papel de San Nicolas) que salva a Sadko del enbrujo, y de paso a los barcos y las ciudades costeras del embate de las olas.

En cuanto a lo gráfico, este cuento ha sido siempre de los más populares y ha tenido versiones de todo tipo, incluido un hermoso cuadro del Ilya Repin (1876) que utilizamos como encabezado y numerosas ilustraciones de Viktor Vasnetsov.

En el aspecto literario, hemos realizado una adaptación propia, pues no terminaban de convencernos las existentes en el mercado hispano. En cuanto a lo gráfico, incorporamos como primicia en España las excelentes ilustraciones Popov, un artista prácticamente desconocido por estos pagos.

'Sadko de Nogorov y su salterio' merece ser tratado como un clásico y las imágenes que lo ilustran no le van a la zaga en la búsqueda de una merecida revalorización de este tipo de literatura.

Texto de Mauri. Ilustración de Popov.

SADKO DE NOGOROV Y SU SALTERIO.

Hubo una vez un músico en Nogorov llamado Sadko que se ganaba la vida tocando su salterio en los banquetes que organizaban los más ricos del lugar. El instrumentista vivía muy modestamente y aunque era feliz, en su corazón latía el anhelo de viajar y poder vivir aventuras más allá de los mares.

El curso de su vida no parecía que fuera a cambiar, y así hubiera sido si al Ángel que rige el destino de todos los seres humanos no se hubiera interpuesto en su camino. De improviso y sin razón aparente, los comerciantes que atendían a su sustento dejaron de llamarle para sus celebraciones.

Por más que Sadko intentó revertir la situación, todo resultó inútil. Tal pareciera que el estilo de su música había pasado de moda o, por lo menos, que a nadie ya le resultaba interesante.

Profundamente deprimido, se dirigió a las orillas del lago Ilmen, donde a lo largo de un día y una noche toco la melodía más triste y melancólica que nadie hubiera escuchado jamás. En el amanecer del segundo día, una inmensa ola se elevó desde el fondo del lago y fue directamente hacia él. Sadko, asustado, escapó tan rápido como pudo y dio gracias por haberse salvado del extraño oleaje.

Pero a los tres días se repitió el fenómeno y, en esta ocasión, Sadko pensó que no tenía nada que perder se mantuvo quieto esperando que la gigantesca ola terminara con sus penurias. Sin embargo, la ola se detuvo justo ante él, y de su interior salió el Señor del Lago. Se dirigió a él y le dijo:

-Tu música ha sido una fuente de enorme regocijo para todos los habitantes de estas aguas y es por ello que he decidido ofrecerte una recompensa. Escucha con cuidado y haz lo que te digo. Mañana recibirás una invitación para la mayor fiesta que se haya celebrado nunca en Nogorov. Mientras estés allí, todos los comerciantes han de presumir de algo. Cuando esto ocurra, haz tu lo mismo y alardea de que eres capaz de encontrar peces de oro en las aguas del lago. Se burlarán de ti y es entonces cuando deberás apostar tu cabeza contra sus mercancías. Después de que ellos acepten, fabrica una red y échala tres veces al lago en su presencia. Cada vez que la recojas encontraras en su interior un pez de oro.

Sadko, todavía asombrado, regresó a Nogorov, donde todo lo anunciado comenzó a cumplirse sin tardanza. En efecto, fue invitado a la más importante celebración anual de la ciudad y a ella asistieron los más notables hombres de negocios y comerciantes de toda la zona.

Durante la fiesta, el vino y los licores corrían como el agua; llegó un momento en que los comerciantes cada vez más achispados comenzaron a presumir como pavos reales. Éste de su fortuna, aquél de su vista para las mujeres y otros de su valentía. Sadko supo que aquel era el momento justo y les habló de los peces de oro del fondo del lago. Ante sus risas, puso su vida en juego y el trato fue firmado ante la más alta dignidad de la ciudad.

Cuando al día siguiente, acompañado por los comerciantes, Sadko arrojó la red al río y, en las tres ocasiones que la sacó de las aguas, en su interior había un pez de oro. Los que habían realizado la apuesta se vieron obligados a cumplirla y así Sadko, de la noche a la mañana, se convirtió en el hombre más rico de Nogorov.

En su nueva posición, el antiguo músico se unió al gremio de comerciantes y comenzó a realizar todos los sueños que su alma albergaba. Viajó más allá de las fronteras conocidas y amasó una enorme fortuna. Se casó con la más bella muchacha de Nogorov y construyó una magnífica mansión de piedra blanca con cúpulas doradas.

En poco tiempo llegó a tener una flota de treinta barcos y su nombre comenzó a resonar más allá de las fronteras de Rusia. Sadko era por aquel entonces el hombre más feliz del mundo, hasta que un día...

De regreso de uno de sus viajes, con las bodegas del barco completamente cargadas de barriles de oro, la nave en que viajaba dejó de moverse. A pesar de que las velas ondeaban, el barco permanecía quieto, como si una mano invisible lo mantuviera anclado al fondo del mar.

Sadko se dio cuenta pronto de lo que ocurría y se dirigió a sus hombres diciendo:

- Durante muchos años hemos navegado por mares inciertos, sin rendir tributo al Rey del Mar, así que él mismo ha venido a cobrárselo en persona.

Ordenó arrojar los barriles de oro por la borda, pero todo resultó inútil. Entonces Sadko se volvió a dirigir a su tripulación con grave semblante:

- Mis valientes, está claro que el Señor del Mar desea un sacrificio humano, así que lo echaremos a suertes. Cada uno grabará su nombre en una astilla de madera, lo meteremos en una bolsa de arpillera. Extraeremos una y el nombre que salga será deberá ser abandonado en el mar para el beneficio del resto.

Sadko, que no había incluido su astilla en el sorteo, descubrió horrorizado que era su nombre el que aparecía grabado en la madera. Comprendió en ese momento que el Señor del Mar sólo le quería a él y decidió resignarse a su destino.

Tras poner todos sus asuntos en orden con su hombre de mayor confianza, subió en una pequeña barquita y se alejó del barco mientras tocaba su salterio y recordaba entre lágrimas los extraordinarios episodios vividos a lo largo de su vida.

Cuando la barca se hubo alejado, el navío fue liberado de la extraña maldición y pudo reemprender su marcha. Sadko entonces se quedó dormido y al despertar se encontró caminando por el fondo del mar. A lo lejos pudo observar un suntuoso palacio, adornado con todo tipo de riquezas y hacia allí se dirigió sin dudarlo. El Señor del Mar, sentado en su inmenso trono, parecía estar esperándole. Cuando estuvo cerca le dijo:

- Saludos Sadko, durante mucho tiempo has gozado de los mares sin pagar nada a cambio, ya es hora de hacer cuentas. Dicen que eres un excelente músico, así que te ordeno que toques para mi deleite.

Sin vislumbrar la más mínima posibilidad de escape, Sadko comenzó a tocar su salterio y el ritmo de la música satisfizo tanto al rey de los mares que se puso a danzar. Pero su baile produjo enormes olas que anegaron muelles y hundieron barcos en toda la costa, causando la muerte y la desgracia de muchas personas.

Sadko ignoraba todo aquello y ni siquiera sabía el tiempo que llevaba tocando cuando se le acercó un venerable anciano de pelo blanco quien, amablemente, le pidió que dejase de tocar. Sadko así lo hizo y le dijo que el hechizo del señor del palacio le tenía prisionero. Entonces, después de escuchar atentamente su historia, el anciano le aconsejó:

-Rompe las clavijas del salterio. Cuando el Señor del Mar se dé cuenta que no puedes seguir tocando, intentará buscar otro sistema para mantenerte en su poder. Te ofrecerá entonces en matrimonio a una de sus hijas. Ante ti pasarán doscientas doncellas, cuando lo hayan hecho aparecerá una doncella de negros cabellos. Ella debe de ser la elegida, pero, ¡Cuidado! no debes dormir con ella la noche de bodas. Si haces lo que te digo mañana mismo despertaras en Nogorov. Cuando regreses a la Santa Rusia, debes construir una iglesia en honor a la Virgen. Pero, por los males que has causado a otros, no podrás volver a cruzar los mares ni a tocar tu salterio.

Sadko decidió seguir las palabras del anciano al pie de la letra. Tras romper las cuerdas de sus salterio, apareció el Señor del Mar que le ofreció en matrimonio a una de sus hijas. Una vez Sadko hubo elegido se organizó un esplendido banquete y, cuando la nueva pareja se retiró, Sadko ni siquiera tocó a la muchacha. Al rato cayó en un profundo sueño y despertó a orillas del rio Chernava, justo a tiempo para ver llegar sus barcos al puerto de Nogorov.

Los hombres de Sadko no salían de su asombro al verle, pues le creían muerto en las más oscuras profundidades del mar. La extraña aventura fue celebrada por todo Nogorov durante más de una semana.

Sadko cumplió la promesa de construir una hermosa iglesia a la santísima Virgen, rogó a Dios para que sus pecados le fueran perdonados y nunca más volvió a viajar por mar ni tocar su salterio.

El resto de sus días fueron dichosos, pero en ocasiones sentía una profunda melancolía, pues las dos cosas que más había amado a lo largo de su vida le habían sido prohibidas para siempre.

Horacio Diez